Carlos ouve Luís

BEETHOVEN

Meu caro Luís, que vens fazer nesta hora

de antimúsica pelo mundo afora?

Patética, heroica, pastoral ou trágica,

tua voz é sempre um grito modulado,

um caminho lunar conduzindo à alegria

Ao não-rumor tiraste a percepção mais íntima

do coração da Terra, que era o teu.

Urso-maior uivando a solidão

aberta em cântico: entre mulheres

passando sem amor. Meu rude Luís,

tua imagem assusta na parede,

em medalhão soturno sobre o piano.

Que tempestade passou em ti e continua

a devastar-te no limite

em que a própria morte exausta se socorre

da vida, e reinstala

o homem na fatalidade de ser homem?

Nós, os surdos, não captamos

o amor doado em sinfonia, a paz

em alegro energico sobre o caos,

que nos ofertas do fundo

do teu mundo clausurado.

Nós, computadores, não programamos

a exaltação romântica filtrada

em sonatino adágio murmurante.

Nós, guerreiros nucleares, não isolamos

o núcleo de paixão de onde se espraia

pela praia infinita essa abstrata

superação do tempo e do destino

que é razão de viver, razão florente

e grave.

Tanto mais liberto quanto mais

em tua concha não acústica encerrado,

livre da corte, da contingência, do barroco,

erguendo o sentimento à culminância

da divina explosão, que purifica

o resíduo mortal, a angústia mísera,

que vens fazer, do longe de dois séculos,

escuro Luís, Luís luminoso

em nosso tempo de compromisso e omisso?

Do fogo em que queimaste,

Uma faísca resta para incendiar

corações maconhados, sonolentos,

servos da alienação e da aparência?

Quem comporá a Apassionata do nosso tempo,

quem removerá as cinzas, despertará a brasa,

quem reinventará o amor, as penas de amor,

quem sacudirá os homens do seu torpor?

Boto no pick-up o teu mar de música,

Nele me afogo acima das estrelas.

Carlos Drummond de Andrade, em “As Impurezas do Branco”.

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